La Mujer Habitada: Gioconda Belli

Mário de Andrade: Macunaíma

Hasta siempre...

Pajarillo Verde: Cecilia Todd

Carnaval do Bahía

Escritura

VeredaTropical

Liliana Felipe: La maldita circunstancia

Islas Sudamericanas

Islas

Las Primas

Suite Habana: El sonido del Malecón

Huipiles de Guatemala

Feria del Libro Cuba 2013

Vacaciones!

Ruud van Empel

Solsticio de Verano: Evo en la Isla del Sol

Paradiso: José Lezama Lima

Tres Danzas de Ignacio Cervantes

(Adios a Cuba, Ilusiones perdidas, Homenaje)

El mundo es grande...

No speak English

   Mamacita es la mamá grande del hombre del otro lado de la calle, el del tercer piso de la parte delantera. Rachel dice que debería llamarse mamasota, pero a mí me parece cruel.

   El hombre ahorró todo su dinero para traerla. Ahorró sin parar porque ella estaba sola con el crío en aquel país. Él tenía dos empleos. Volvía tarde a casa y se iba pronto. Cada día.

   Entonces, un día llegaron Mamacita y el crío en un taxi amarillo. La puerta del taxi se abrió como el brazo de un camarero. Asomó un zapatito rosa, un pie suave como la oreja de un conejo, luego un tobillo gordo, un flamear de caderas, rosas fucsia y perfume verde. El hombre tuvo que tirar de ella mientras el taxista empujaba. Tirar, empujar. Tirar, empujar. ¡Pumba!

   De repente floreció. Gigante, enorme, daba gusto verla desde la pluma rosa salmón de su sombrero hasta los capullos de rosa de sus pies. Yo no podía dejar de mirar sus zapatitos.

   Subió escaleras arriba, arriba, con el crío envuelto en una manta azul, mientras el hombre cargaba las maletas, sus cajas de sombreros color lavanda y una docena de cajas de zapatos de satén de tacón alto. No volvimos a verla.

   Unos dicen que es porque está demasiado gorda, otros que es por los tres tramos de escalones, pero yo creo que no sale porque le da miedo hablar inglés, y tal vez sea eso, porque solo sabe ocho palabras. Sabe decir: He not here, cuando viene el casero; No speak English, cuando viene cualquier otro, y Holy smokes. Eso no sé dónde lo habrá aprendido, pero una vez se lo oí decir y me sorprendió.

   Mi padre cuenta que cuando él llegó a este país comió huevos con jamón durante tres meses. Para desayunar, para almorzar y para cenar. Huevos con jamón. Era lo único que sabía pedir. Ahora nunca come huevos con jamón.

   Sea por lo que fuere, porque es gorda, porque no puede subir los escalones o porque le da miedo hablar inglés, nunca baja. Se pasa el día sentada junto a la ventana, oye los programas de radio en castellano y canta todas esas canciones nostálgicas sobre su país con una voz que parece de gaviota.

   Hogar. Hogar. El hogar es una casa en una fotografía, una casa rosa, rosa corno las malvalocas bajo una luz intensa. El hombre pinta de rosa las paredes del piso, pero ya se sabe que no es lo mismo. Ella sigue suspirando por su casa rosa y luego creo que llora. Yo lloraría.

   A veces el hombre se enfada. Empieza a gritar y se le oye desde la otra punta de la calle.

   Ay, ella dice, está triste.

   Oh, dice él, otra vez no.

   ¿Cuándo, cuándo, cuándo?, pregunta ella.

   ¡Ay, caray! Estamos en casa. Esto es nuestro hogar. Aquí estoy y aquí me quedo. Habla inglés. Habla ingles. ¡Por Dios!

   ¡Ay! Mamacita, que no pertenece a este mundo, suelta de vez en cuando un grito histérico, agudo, como si el hubiera roto el único bullo que la mantenía viva, la única carretera que lleva a aquel país.

   Y luego, para romperle el corazón para siempre, el crío (que ya ha empezado hablar) se pone a cantar el anuncio de Pepsi que ha oído por la tele.

   No speak English, le dice ella al crío que canta en un idioma que suena como la hojalata. No speak English, No speak English y le suben burbujas a los ojos. No, no, no, como si no pudiera creer lo que está oyendo.

Che

When I was a Bird

I climbed up the karaka tree
Into a nest all made of leaves

But soft as feathers.

I made up a song that went on singing all by itself

And hadn't any words, but got sad at the end.

There were daisies in the grass under the tree.

I said just to try them:

"I'll bite off your heads and give them to my little

children to eat."

But they didn't believe I was a bird;

They stayed quite open.

The sky was like a blue nest with white feathers

And the sun was the mother bird keeping it warm.

That's what my song said: though it hadn't any words.

Little Brother came up the patch, wheeling his barrow.

I made my dress into wings and kept very quiet.

Then when he was quite near I said: "Sweet, sweet!"

For a moment he looked quite startled;

Then he said: "Pooh, you're not a bird; I can see

your legs."

But the daisies didn't really matter,

And Little Brother didn't really matter;

I felt just like a bird.  

Katherine Mansfield

El monte era una fiesta

El elefante y la bicicleta

Un viaje imprudente: Katherine Mansfield

Felicidad

BVSC x Win Wenders

La buena terrorista: Doris Lessing

7 días en La Habana

Aterciopelados: La culpable

Guantanamera

"Cornelia frente al espejo"

pa´ Cuba!

Tombuctú

Costanera infinita

Santa Fe, Saer y el río sin orillas

… Nado
en un río incierto que dicen que me lleva del recuerdo a la voz.
(El arte de narrar)

la belleza en Guatemala x Kris

54,4%

El comandante

Clarice: Dónde se enseñará a ser feliz

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/libros/10-4775-2012-09-01.html

Memorial de la Puna: Héctor Tizón

Héctor Tizón (Yala, Jujuy, 1929 - Jujuy, 30 de julio de 2012)

Río de las Congojas: Libertad Demitrópulos

Libertad Demitrópulos 
(Ledesma, Jujuy, Argentina, 1922 - Buenos Aires, Argentina,  1998).

 

Salta: allá vamos!

Morir como tú, Horacio

Morir como tú, Horacio, en tus cabales,
y así como siempre en tus cuentos, no está mal;
un rayo a tiempo y se acabó la feria ...
Allá dirán.

No se vive en la selva impunemente,
ni cara al Paraná.
Bien por tu mano firme, gran Horacio ...
Allá dirán. 

“No hiere cada hora –queda escrito-,
nos mata la final.”
Unos minutos menos ... ¿quién te acusa?
Allá dirán. 

Más pudre el miedo, Horacio que la muerte
que a las espaldas va.
Bebiste bien, que luego sonreías ...
Allá dirán. 

Sé que la mano obrera te estrecharon,
mas no si Alguno o simplemente Pan,
que no es de fuertes renegar su obra ...
(Más que tú mismo es fuerte quien dirá.) 

Alfonsina Storni, Poesías Completas, Soc. Editora Latino 

Americana, Bs. As., 1968. 

Victoria y el algarrobo

Corazón de chirimoya desde Ayacucho/Perú

quechua chiri, "frío, fría", muya, "semillas", puesto que germina a elevadas altitudes, en quechua se escribe chirimuya

Gabriela Mistral

Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga, conocida por su seudónimo Gabriela Mistral (Vicuña, 7 de abril de 1889 – Nueva York, 10 de enero de 1957) fue una de las principales figuras de la literatura chilena y latinoamericana y la primera persona de América Latina en ganar el Premio Nobel de Literatura que recibió en 1945.

  CANCIÓN QUECHUA
Donde fue Tihuantisuyo,
nacían los indios.
Llegábamos a la puna
con danzas, con himnos.

Silbaban quenas, ardían
dos mil fuegos vivos.
Cantaban Coyas de oro
y Amautas benditos.

Bajaste ciego de soles,
volando dormido,
para hallar viudos los aires
de llama y de indio.

Y donde eran maizales
ver subir el trigo
y en lugar de las vicuñas
topar los novillos.

¡Regresa a tu Pachacamac,
En-Vano-Venido,
Indio loco, Indio que nace,
pájaro perdido!

Los Desterrados (1926) y Misiones

Los mensú (1917) y más monte

Mensú es el nombre que recibe el trabajador rural de la selva en la zona de Paraguay y las provincias argentinas de Corrientes y Misiones, y en particular el trabajador de las plantaciones de yerba mate. El término, de origen guaraní, proviene de la palabra española "mensual", referida a la frecuencia del pago del salario. Históricamente, el trabajo del mensú ha sido tradicionalmente asimilado a un régimen servil o semi-esclavo. 

Selva... Noche... Luna

pena en el yerbal

el silencio vibra

en la soledad,

y el latir del monte

quiebra la quietud

con el canto triste

del pobre mensú.

Eisejuaz (1971) y el chaco salteño

El país de las últimas cosas (1987)

A veces creo que ya vivimos en el país de las últimas cosas...